понедельник, 30 ноября 2009
Как всегда здесь должны была быть скучная запись с размышлениями и негодованиями...
Но решил написать не от персонажа. Или быть может как никогда от персонажа- от меня лично. Но...
Первый раз. И последний раз. И только для одного, по сути, человека.
а стоит ли читать остальным? Ваше дело...Иногда наша жизнь превращается в болото, скучное размеренное, и между тем уютное - ведь не надо ничего менять, ничего бояться, все заранее распланировано, все заранее известно. Скажем, живет себе милая такая девушка, мечтает о красивом и умном Принце, а потом, обжегшись пару-тройку раз на привлекательной "упаковке" находит себе не очень красивого и не очень умного и совсем не Принца. И начинается у нее жизнь - как раз уютное такое теплое болотце. И желание изменить это все куда-то пропадают. И живет она так до тех пор, пока однажды не поймет, что тухлая водица стоит уже около самого горла и вот-вот захлестнет с головой. И смотрит эта девушка на своего мужа, и думает - а что если... А что? Как вы думаете бывает дальше? А дальше свое берут сомнения, уют против неизвестности, скука против ожидаемых невзгод. И героиня моего рассказа в большинстве случаев закрывает глаза и убеждает себя, что это и не болото вокруг вовсе, и что все замечательно и распрекрасно и так, и менять ничего не следует.. И захлебывается совсем скоро, превращаясь в милый такой живой труп без особых желаний и стремлений.
Но рассказ мой не об этом, как не странно. Рассказ мой о том, что иногда, когда девица открывает, наконец, глаза, чтобы увидеть подступающее болото - вдруг ей протягивается рука. Тра-та-та! Откуда-то сверху? Нет, так бывает только в сказках, руку эту протягивает человек, стоя на соседней кочке в этом самом болоте. И девушка цепляется за нее и вылезает тоже на кочку. Стоит, ежится от холода, смотрит на незнакомца и морщит носик, глядя на старую жизнь - как мол можно было в такой тухлятине плавать, фи. А дальше вариантов много - может наша героиня уйти с этим самым незнакомцем, далеко уйти, за леса и горы. Или может сама пойти куда-нибудь, влекомая собственным интересом. Или даже замерзнув окончательно залезть обратно под свою кочку к своему бывшему мужу и уютной маленькой мертвой квартирке.
Но опять разговор не об этом. А разговор... разговор о тебе.
Я просто хочу, чтобы ты, моя хорошая, не забралась обратно, туда где уютно, хотя и скучно, а пошла дальше. Со мной или без меня... это уже не так важно. Хотя вру. Важно. Но не в этом рассказе. Я хочу быть теми руками, которые пригреют маленькую смешную взъерошенную птичку, спасая ее от зимнего холода, а потом подкинут ее вверх, не давая даже задуматься о том, чтобы остаться на земле, вынуждая взлететь в бескрайнее небо... Потому что ты сможешь летать, я знаю, я чувствую, я хочу в это верить. А теперь, когда я еще и невольно оборвал все твои цепи, тебе ничего не остается, как взлететь как можно выше. И не разочаруй меня, я не так часто верю людям.