Интересные мысли посещают, когда проглядываешь ленту избранного.
Кто-то пишет длинные, объемные посты - их я сначала пропускаю, чтобы потом прочитать вдумчиво и без торопливости, "выпиваю", словно редкое и вкусное вино. Кто-то пишет пару строк, четких и ясных - как взмах острого кинжала, рассекая белое полотно бессловья.
И они как будто врезаются в память... Или у кого-то получаются теплые, уютные посты - как будто окунаешься в приятное тепло обжитой комнаты... А я читаю все это и думаю, смог бы я когда-нибудь написать так? Слова в этих постах... привычные слуху, но чужие. Во всяком случае, пальцы мои почти никогда не выписывают их. Ласка, учеба, незатейливо, по-домашнему... Другие жизни открываются в других дневниках, доверчиво раскрытых передо мной. А я считываю с них не только то, что хотел сказать и показать их владельцев, а еще и эмоции, которая контрабандой просочились сквозь строки написанного.