Странное утро. Должно быть, пока вчера я расправлял крылья и учился летать, Мир все таки умер. И сегодня первый день его посмертного существования. Солнце в призрачной серой дымке, блеклые усталые дома, плывущие в сигаретном дыму, расплавленный свинец, залитый в вены каналов, в своей жалкой попытке спародировать небо, привкус кофе с горьким шоколадом на губах... А где-то далеко на столе в колбе из-под кальяна бессмысленно, но красиво умирает весенний букет, подаренный Снейпом в образе Дамблдора. И в кровати, на смятых простынях все еще дремлет ночь, обволакивающая меня липкими нитями путанных снов... Где-то опять что-то произошло, я это чувствовал, но к счастью своему совершенно не помню. Да и к чему? Если просыпаясь, я слышал мягкий теплый шепот на ухо, вытесняющий беспокойство из жалких развалин и осколков моей души.
Сегодня грозятся, что до нас доберется облако пепла после извержения вулкана в Исландии. Я в это не верю... почему? Потому что слишком уж роскошный был бы подарок. Но я бы посмотрел на Питер, превращенный в Сайлент Хилл, засыпанный хлопьями пепла, ему бы пошла эта жутковатая маска. Хотя к чему? Он и так хорош в своем почти мертвом сегодня великолепии. И люди, вдруг превратившиеся в выцветшие декорации, занятные уродцев, заполнившиеся словно тени этот город. И как апогей - усталая женщина сидящая на скамье с огромной куклой, в рост ребенка. Какая ирония - среди всей толпы мертвых людей лицо этой куклы было единственно живым...