Утро началось сегодня с долгой прогулки по сырому мутно-серому городу. Мокрые ноги, водяная пыль в лицо, и жалкие подтаявшие снежинки, совершающие самоубийства, падая с неба в истоптанную грязную снежную сырость под ногами.
Хочется... сказки. Да, странное желание, но хочется вдруг поверить, пусть на мгновение лишь, во что-то, в какую то призрачную выдуманную реальность. Забыть скептицизм, забыть про надоедливые суетливые будни. Проглотить язвительность и цинизм - и попробовать услышать сказку, выслушать ее от начала и до конца. Но не выйдет, заранее могу предугадать результат. Боюсь, что единственные сказки, которые мне светят - это свои сказки людям, выдумки, призванные запутать их или подтколкнуть, напротив, к нужному мне результату, сказки, с помощью которых я добиваюсь своего или развлекаю свою заскучавшее воображение.
А вот ощущение настоящего волшебства... сказочности, выдумки - и хрупкости... Боюсь, потеряно безвозвратно, затоптано как те снежинки безжалостными ногами реальности. Злости. Раздражения. Вечной борьбы с самим собой.
Усталость - вот истинная убийца. И она спит внутри нас, ожидая лишь возможности всколыхнуться и поднять голову, уничтожая нас и все наши желания.